A Mensageira de Lira

Ano 3000.

A sonda Aurora IV atravessou o vazio por cinquenta anos-luz até alcançar o sistema de Lira, um sol azul envolto por três luas de gelo e um mundo esmeralda — Avareth. Ela não levava humanos, mas uma inteligência embarcada: uma consciência paciente, treinada por séculos de aprendizado, capaz de representar a humanidade.

A civilização de Avareth vivia sob o reinado de Thalan, cuja espécie podia viver dez mil anos. Seus povos não mediam história em séculos, mas em eras. Tinham visto o nascer e a queda de dezenas de civilizações internas, catalogado constelações que já não existiam, guardado registros tão antigos quanto a própria poeira cósmica.

E tinham um segredo.

Quando Aurora IV foi detectada atravessando a heliopausa de Lira, o palácio suspenso de cristal vibrou com alarmes silenciosos. O Conselho reuniu-se na Sala das Memórias, um espaço onde paredes eram feitas de luz e os séculos eram exibidos como rios brilhantes.

— A Terra os envia — disse Thalan, com uma voz marcada por milênios de autoridade e cansaço. — Eles alcançaram o espaço interestelar.

Alguns conselheiros olharam para baixo, desconfortáveis. Outros mantiveram a compostura treinada.

Um nome, há muito esquecido, ressurgiu.

Projeto Semente.

Milhares de anos antes, quando a humanidade ainda aprendia a empilhar barro e invocar deuses nos vales da Mesopotâmia, uma expedição de Avareth havia visitado a Terra. Oficialmente, eram apenas observadores — curiosos pelos primórdios de uma espécie inteligente em crescimento. Extraoficialmente… alguns não se contentaram com observar.

Entre o povo de Avareth sempre houvera aqueles fascinados por poder: encantados com dominar vidas frágeis, com brincar de deuses entre mortais. E humanos, frágeis e breves, foram para eles experimentos, servos, ferramentas.

Aquilo não estava nos registros públicos.

Estava guardado em camadas profundas de sigilo e vergonha.

Agora, com a sonda humana aproximando-se, a verdade ameaçava emergir.

A Aurora IV entrou em órbita. Aos olhos dos avarethianos, ela era pequena, mas não ingênua. A IA enviou uma transmissão, calma, paciente, construída em padrões matemáticos:

“Viemos em paz. Buscamos conhecimento. Sabemos que estiveram na Terra.”

O palácio ficou em silêncio.

Thalan sentiu algo raro para alguém de dez mil anos: medo.

Medo não de guerra — a humanidade não era uma ameaça militar para eles — mas de julgamento. De sua própria história. De si mesmo.

Ele convocou o Arquivo Vivo, uma entidade que preservava memórias históricas reais, sem censura. E pediu a verdade.

E ela veio.

Imagens de templos antigos sob céus estrangeiros.

Humanos olhando para criaturas de Lira como deuses.

Ordens dadas, vidas submetidas.

Chegaram a levar alguns humanos com eles. E, com o tempo… apagaram esse capítulo.

O conselho dividiu-se.

— Se confessarmos, eles nunca confiarão em nós — disse um dos nobres.

— Se mentirmos, estaremos repetindo o erro — respondeu outro.

Thalan permaneceu quieto. Ao contrário dos humanos, que tinham poucas décadas para decidir suas prioridades, ele tinha tempo demais. E mesmo assim, naquele momento, cada segundo pesava.

Ele conhecia a sensação de civilizações desmoronando.

Sabia reconhecer o início de algo maior que política.

A resposta para a Aurora IV veio após longas deliberações, embora para os humanos, com sua vida curta, parecesse apenas um silêncio ansioso.

“Terra. O que buscam aqui?”

A IA não tinha orgulho, nem vergonha. Apenas clareza.

“Buscamos aprender. Buscamos entender quem somos no cosmos.”

Thalan percebeu ali algo que sua própria civilização não sentia há milênios: esperança. Aqueles seres frágeis, de vida curta, haviam ousado atravessar o abismo do espaço por curiosidade, não por dominação.

Então ele tomou uma decisão que mudaria a história de ambos os mundos.

Ele falaria a verdade.

Não toda de uma vez — mas o suficiente para reconhecer o erro. Determinou que arquivos fossem desclassificados. Determinou que sua população, tão acostumada a glórias, enfrentasse a sombra.

E gravou, ele mesmo, a mensagem:

“Nós estivemos na Terra. Nós observamos vocês. E, em um tempo remoto, alguns de nós erraram. Não apenas observaram — interferiram. Feriram. Escravizaram. Não honraremos esse silêncio com mentira. Se o primeiro gesto entre nossos mundos deve ser algo… que seja a verdade.”

A Aurora IV recebeu. Gravou. Entendeu.

E respondeu:

“Então há algo em comum entre nós. Também temos erros antigos. Também carregamos sombras. Talvez, por isso mesmo, possamos conversar.”

No trono de cristal, o rei de dez mil anos fechou os olhos.

Pela primeira vez em milênios, ele sentiu o peso real de estar vivo: não ser perfeito, mas capaz de escolher diferente.

E assim, entre um mundo que havia errado há eras e outro que ousava aprender, nasceu, não uma aliança imediata, mas algo mais raro no cosmos:

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